Я вообще люблю стихи.
Как чукча читатель.
А когда попадает. То совсем ух.
А. Цветков обо всем.
В том числе о сюжетце, который в голове все время и очень невовремя (Мильва, спасибо за помощь, хотя я понимаю, как бредово это выглядело. Точнее, звучало )
А стих - вот:
что ли мордой померк или в дыры корундом вытерт
больно смотрят насквозь посетители смежных комнат
вот войду невзначай а никто меня там не видит
или выйду на двор а они обо мне не помнят
даже дождь промахнется и камень с карниза мимо
словно вынут из космоса с мясом изъят из мира
пешеходы наотмашь попятно как стадо задом
не очки бы с аверса и сам бы ошибся правда
о прозрачный периметр не обопрутся взглядом
да и весь невесом на ветру как паучья пряжа
посреди этих твердых летаю последним летом
кто меня позабыли кому я с тех пор неведом
человек-невидимка зажмурил глаза для смерти
оказалось нельзя даже веки теперь стеклянны
столько тяжести впрок столько тьмы натекло на свете
от которой впрогиб столы или всклень стаканы
пусть стеклянные лопасти голому в долг прикроет
тот кто полон по горло тому кто до капли пролит