ночь догорала за окном,
её заломленные руки
чуть брезжили в луче дневном...
Типа-Александр Блок писал такие типа-стихи.
Дело не в Блоке и не в стихах.
Дело в том, что, дорвавшись до любимого пейринга, Мэвис вежливо намекает себе, что все имеет свой конец, даже НЦа
И, блин, заламывает руки, чтоб не навалять еще страницы три...Лишние.
Но, Господи, как они прекрасны!!!