ГМ, конечно.
от lllytnik

Но это ж надо так попасть опять.
Не буду под кат прятать, сорри ))



Засыпаешь в пять.
Просыпаешься в семь сорок две
от тишины в голове.
Ни единой буквы,
никаких тебе навязчивых ритмов –
немота чудовищных габаритов.
До обеда ходишь довольный, как слон,
думаешь, вот повезло.
Бережешь пустоту, как багровые нити шафрана,
чувствуешь себя странно.
После обеда становится страшно.

Мечешься, ворошишь
какие-то файлы, записи от руки
черновики.
Куришь в форточку, стараясь выглядеть жалко.
Прячешься в плед, хотя в доме жарко.
Думаешь, сочинить бы стишок про Жака...
ну... того,
что сломал городской фонарь.

На улице хмарь.
Фиговое нынче лето.
Можно рассказать и про это.
Или, допустим, начать с фразы
"Я вижу мертвых людей"

Вот видишь.
Видишь?
Масса идей.

Ангел твой улыбается, пожимает плечами,
достает жестяную баночку из-под чая,
открывает крышку, терпеливо ждёт,
пока они выползают:

чудища с вращающимися глазами,
белые кролики, многоножки строчек,
беглые мысли – без носков, без сорочек,
тощие сюжеты – одна канва,
и слова, слова...

Он дожидается,
пока к тебе вернётся последний хроменький ритм.
Ни слова не говорит.
Прячет банку и исчезает со скоростью пули.
Не услышав, как ты ворчишь,
на черта, мол, мне
этот улей.

*чорд. прям полегчало* )))

Мне сегодня сидеть и бетить катькин фик. РПС. Не спновский, нет. НЦ-17.
"Мама, ты повычитываешь?" - это сильно, да

Хотя ты вечно прикидываешься ментоловой блондинкой или там упсом каким-нибудь или ведьмой, а то и москвичами обоих полов сразу - ты всяко рыжий и братец ))

Ментол, солнышко, с Днем рождения - и хорошей тебе нестабильности. Драйвовой и креативной

Ну и всего остального, конечно



подарочег ведьмовский

подарочег ангельский. Но с хвостом

Но по очень СТРАННЫМ правилам )))

Пишет  Het-forever:

В данном туре принимаются работы до 10 страниц. У модераторов и у большинства читателей нет такого количества времени, чтобы охватить более длинные фики. Из-за занятости в реале мы установили такой лимит. Возможно в следующем туре и более длинные фики смогут принять участие.

URL комментария

Что значит: туры? По идее, во второй тур проходят те, кто выиграл в первом


Ну да и бог с ними ))

Ребята, "или шашечки или ехать" )) Популяризируйте. Успехов! ))

*извините, но это правда бред*

Да, чиста по приколу: в правилах, выложенных под баннерами и прочей популяризацией - www.diary.ru/~Het-forever/ - ничего об ограничениях по объему нет ))))

ну это так, до кучи )))

Я тут это... хочу поиграться на конкурсе гета ))

Жду Малфоя Ферри )), чтоб "дали добро на стриптиз"

Не знаю, зачем. Просто прикольно ))

Только нифига не поняла в номинациях. ДД - ясно, в рейтинговые. А "Письма"? А "Камни, металлы..."?

Летописец

Мистер Инк не любит свой глупый пост -- нет ни премий, ни выходных, невозможно проспать и уйти в запой, бесполезно ворчать и ныть. Он сидит, угрюмый, как Эдгар По, как подкидыш седой луны. Мы несемся мимо -- нелепый полк, валуны. Мистер Инк всё чует: сирень, и тлен, запах моря и запах пихт. Слышит всё, что случается на земле, каждый голос, и взрыв, и писк. Мистер Инк высок и широкоплеч, Мистер Инк никогда не спит. Мистер Инк говорит себе много лет "потерпи". Мистер Инк заносит в большой альбом речь любую, любую весть, Мистер Инк фиксирует чью-то боль и усталость, и смех, и спесь. Всё, что он не заметит, летит за борт, иссыхает, теряет вес. Он, быть может, запишет и нас с тобой, как мы есть.

Миссис Инк никогда не выходит в свет; молчалива, суха, бледна. Миссис Инк красит небо в фамильный цвет, стоя вечером у окна, варит мужу чаёк на разрыв-траве, режет к ужину ананас и уходит, прикрыв за собою дверь, спать одна.

В тех краях, доложу вам, царит зима: стужа, ветер и вечный лёд. Сменщик мистера Инка сошел с ума, а другого никто не шлёт.





Ну как же она хороша. Ну слов моих нет.
И не Верочка и не Алечка ниразу.

Сама не ожидала, но. Но, но...

Мое черное знамя

Столица дотачивает ножи,
солнце отчаливает в офф-сайд,
радуга в редких лужах лежит,
почти закатанная в асфальт.
И, словно обдолбанный санитар,
в дверях возникает Цветной бульвар.

По горло в его в золотых огнях
мы плывем туда, где гремит Колтрейн,
где мама-анархия, лифчик сняв,
молча сцеживает портвейн.
В этой квартире всю ночь напролет
я жду рассвета – за годом год.

Спичка, погаснув, летит в окно.
В легких стоит сладковатый дым
и не уходит. Портрет Махно
был черно-белым, а стал живым.
И я поворачиваюсь к стене:
«Нестор Иванович, Вы ко мне?»

Он говорит: «Не наступит весна,
вы проебали свой отчий дом,
на карте битой эта страна
лежит сплошным нефтяным пятном.
А в стакане с виски, как пароход,
качается алый кронштадский лед.

Где твои любимые? Нет как нет,
их улыбки я скоро навек сотру
со страниц пропахших свинцом газет,
а потом с «одноклассников.точка.ру».
Что тебе офисный ваш планктон?
Двигай за мной, c’mon.

Делай, что хочешь: ори в мегафон,
ходи в атаку, сжигай мосты,
говори, что думаешь, даже сквозь сон.
Сказать это можешь один лишь ты.
И только посмей оглянуться, бля,
на заливистый лай Кремля.

Вам, хлопцы, с вождями не повезло,
у них силиконом накачaн пресс.
Вот оно где, мировое зло
с газовым вентилем наперевес.
Стальным коленом нас бьет в живот
доставший всех Черноморский флот.

Рви системе глотку, пока ты жив,
отвернись навсегда от ее щедрот.
Это совесть наша, бутылку открыв,
отправляется в сабельный свой поход.
Главное, взять без потерь вокзал.
Думай, короче. Я все сказал».

И он исчезает до лучших времен.
Судьба совершает нетрезвый жест.
Шторы шеренгой черных знамен
яростный шепот разносят окрест.
И словно в мазут окунают меня
черные наволочка и простыня.

От всего на свете позабыт пароль,
потому и не по-детски ломает нас,
наша персональная головная боль
уже несгибаема, как спецназ.
И однажды жизнь, что была легка,
в кружке пива спрячет удар клинка.

Вот тогда мы увидим – горизонт в огне,
рукописи всякие сжег напалм,
и с бубновым тузом на каждой спине
валит конармия в гости к нам:
вот король, вот дама, потом валет,
а за ними на полном скаку – конь блед.

И мы, почти убитые, выйдем во двор.
Не выясняя, кто кого простил,
наспех обнимемся. Заведем мотор
мощностью в столько-то лошадиных сил.
И дышать мы будем, во веки веков,
позолоченной музыкой их подков.

(с) Игорь Белов.
Стырено из ЖЖ, оф корз.

Не знаю. Ощущение того времени и этого совпали, что ли? Но прям ух. И образы хороши ))

Я ни разу не отказываюсь от ББ, единственное - в связи со всеми обстоятельствами могу не уложиться в дедлайн.
Но это не криминально, я надеюсь?

19 августа среда
13:00 Захар Прилепин. Встреча с читателями
На стенде Книги России в Международном выставочном центре на Броварском проспекте, в павильоне N1.
19:00 Дмитрий Быков. Встреча с читателями
SkyArtCafe Киев, Бессарабская площадь, 2 PinchukArtCentre


20 августа четверг
15:00 Дмитрий Быков. Встреча с читателями
На стенде Книги России в Международном выставочном центре на Броварском проспекте, в павильоне N1.
19:00 Захар Прилепин «Литература прямого действия»
Театр на Подоле, Андреевский спуск, 20-Б.

я просто никогда не думала, что "жили долго и умерли в один день" бывает так.
И ну да, счастливо, наверное.